Blanck Mass — Dumb Flesh

Наша оценка

Я существую в мире, где каждый день мне приходится отвоёвывать своё право на жизнь. В мире, в котором в меня плюют, швыряют на грязный асфальт и дают пинка в район солнечного сплетения, чтобы доказать, что я недостаточно силен. Когда ты не можешь противостоять внешним раздражителям — всё, что остается, закрыться в своей комнатке, забиться в угол и плакать, вспоминая своего обидчика. Ты его боишься, он кажется тебе омерзительным и несправедливым, но рано или поздно ты начинаешь проникаться к нему симпатией и испытывать восхищение, но как только ты даешь ему это понять, он снова плюёт в тебя, стараясь донести единственную мысль: «Я не настолько хорош, как тебе могло показаться. Подумай ещё раз». И самое досадное, что ты даже не успеваешь разглядеть его лица. Ты ненавидишь вслепую.

Dumb Flesh стал для меня альбомом, который очень хорошо справился с вышеописанной ролью, заставляя тысячу раз изменить свое мнение, но так и оставшийся в памяти, как не самый лучший отпрыск молодца-папаши. Клок шерсти с паршивой овцы, умеющей лягаться, огрызаться, пичкающей себя вредной пищей, поскольку прекрасно понимает, что ее съедят, так почему бы не испортить свою «баранину» и все стадо заодно?

Как бы не хотелось избежать любых аллюзий, связанных с плотскими наслаждениями, но правда нынешнего тысячелетия такова, что идя на поводу у вожделения (подкрепленного алкогольным опьянением) тебе по большей части все равно на половые признаки того, с кем ты проведешь в лучшем случае полчаса в общественном туалете ночного клуба в пригороде. Ночь в постели с человеком отныне стала непозволительной роскошью и тратой времени – дома мы спим, а для всего остального есть социальные сети и специализированные сервисы. Dumb Flesh о том нестерпимом зове нутра, о предательстве собственных гениталий, не брезгающих человеческим «фаст-фудом» во славу разового удовлетворения. От флирта, заключающегося в покупке выпивки, без уточнения имен, довольствуясь никнеймами, без разговоров, которые можно отложить на завтра в чате фэйсбука, без мозгоебства и мыслей о ЗППП – тихий, немного влажный секс, с трусами, опущенными до колен, поцелуями для галочки, больше похожими на облизывание чужой ротовой полости, дабы не прослыть совсем уж бессердечным ублюдком, и финальная сигарета, которую тебе не хочется делить с использованным куском мяса.

Бенджамин Джон Пауэр, кого тут принято называть не-азиат-из-fuck-buttons, один из творцов, создавших великий Slow Focus, несколько месяцев назад выстрелил мне в голову золотым патроном тонкой дизайнерской работы с гравировкой «Dead Format». Патроном, коих мне хотелось бы собрать в своем теле целую обойму, но, увы, таких у него было лишь пара, и он стрелял ими с самого начала. Кто продолжает клеймить свою амуницию? Боже, это так старомодно.

Липкий, как толстый мальчик после урока физкультуры «Loam», затягивает в болото шума и напоминает о видеоплёнке с твоего пятилетия, которую ты, чтобы не разрыдаться, смотришь только на реверсе. Ближе к концу трек дарует тебе надежду, слух начинаешь различать мелодию в ожидании того, что же будет дальше, даже не подозревая, что, пролетев за стеной ритмичного шума, первый патрон уже засажен в твою брюшную полость. Он отбрасывает тебя назад. Пока ты лежишь на спине и истекаешь кровью, надеясь на скорейшую смерть, в тебя выпущен второй, такой же красивый, наиболее смертоносный «Dead Format». Вскрывая кожу на лбу и разнося твой череп на осколки, он попадает прямо в мозг, и заставляет тело содрогаться в предсмертных конвульсиях.

Необходимо отречься от любых ассоциаций с Fuck Buttons, от которых здесь осталась разве что гармоничность элементов, щедро разбавленных жиденькими слюнями. Все выстраиваемые звуковые элементы архитектуры легко преодолеваются, но главная их проблема находится в изнанке – даже если снаружи перед нами неотесанный бетон, то внутри наклеены аляповатые обои, сводящие порой всю напускную серьезность до лишенного изящества матерного слова. Будь то неоправданно затянутая «No Lite», утилизировавшая все примечательные детали уже на второй минуте «Lung» или «Atrophies», представляющая собой номер в духе раннего Gold Panda (или Charli XCX, если угодно вспомнить «You») – все кажется аморфно упрощенным, что, однако, не вызывает желания воскликнуть о новом образце умной поп-музыки с виньетками, а лишь сгорбленно опечалиться обманутым ожиданиям. Ты ждал его прихода, соблюдал воздержание, приготовил ужин, побрил ноги, притушил свет, а он лишь громко и ярко, как карнавал на кладбище, вошел в дверь и кончил до того, как ты успел распалиться.

Моё тело валяется за зданием клуба. Мальчики из средней Азии, девочки неидентифицируемого возраста, одетые в латекс, и «Cruel Sport», которая могла бы принадлежать Натану Фэйку и Маркосу Ортега, решивших узаконить свои отношения узами фистинга. Люди пытаются откачивать меня дешёвыми наркотиками, думая, что нет никакой разницы между meds и drugs. Конвульсии не прекращаются, по лбу плавно стекает окрашенная снарядом в золото кровь – в последние мгновения жизни я стал мечтой старателя. Где-то вдалеке усмехается мой убийца, который наблюдает за происходящим и вставляет в свой прекрасный Браунинг последний патрон. Раздается выстрел, но ко всеобщему удивлению, мое пестрое окружение остается на ногах. Паника, хаос, и нас уже двое. Два трупа: я и мой убийца. Конвульсии стихают, кровь останавливает ход, а зрачки закатываются назад. Приближающийся вой сирены полицейской машины известил об окончании фарса, а за стенами клуба, на радость ничего не подозревающей толпе, начинает играть «Detritus».

4 комментария

  • Ответить Май 12, 2015

    прошлогодняя кукуруза

    какоето пидорское ревью

    • Ответить Май 14, 2015

      Ренат

      Я же для тебя старался, дурашка!

  • Ответить Май 17, 2015

    ndpnhp

    Эту ебаную шизофазию кто-нибудь вообще читает?

    • Ответить Май 18, 2015

      zyvanov

      отличная шизофазия, я почитываю

Смелее! Скажи нам всё, что думаешь.